Kamala's

Como pez en el agua - Ángel Campos

2012-02-03T20:36:00.002+01:00

Para pintar
el agua es necesario
el movimiento
de un pez que se repite
incierto, indescifrable.

En soledad,
el orden de lo escrito
perdura siempre.
Si se pinta en el agua,
los colores se esfuman.

Como dispone
la luz, el pez en vuelo
hasta lo hondo
baja. Y allí descubre
lo fecundo del río.

El mar insiste
en su fragor de espumas.
Papel pintado,
la ola, el frente blanco
del agua en su vaivén.

Signos azules
de las formas del fondo
son tu refugio.
En el lienzo te sientes
como pez en el agua.

Ángel Campos

Nadie está solo - José Agustín Goytisolo

2012-01-18T18:22:00.004+01:00

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José Agustín Goytisolo

Quien tuvo el poder - Osvaldo Ulloa

2011-11-26T20:51:00.000+01:00

Quien tuvo el poder
de convertirte a ti en tu propio enemigo?

Fue acaso un hechicero
que dominaba la furia del fuego
la dirección de las estrellas
y las mareas de los océanos?

O fue un dios inmortal todopoderoso
al que tú obedecías
como la arcilla en las manos del alfarero?

Quién fue tan poderoso
que logró hacer que tú no te quisieras
como no se quiere el agua
cuando se escurre en distintas direcciones
y ya dispersa no puede avanzar en dirección al mar?

Tienes que tomar conciencia de que fue alguien igual a ti
el que logró que tu no te quisieras
y si quieres vivir la vida vivo
tienes que amigarte contigo mismo
abrázate con fuerza en este instante
como si ese abrazo fuese cosa de vida o muerte.

La verdad es que de él depende todo tu futuro
la vida será más intensa y profunda
mientras más apretado sea ese abrazo.

Escúchate a ti mismo de modo tal
que logres olvidar la voz de aquel
que un día hizo
que te convirtieras en tu propio enemigo.

© Osvaldo Ulloa

Secreto - Luis García Montero

2011-11-04T19:12:00.000+01:00

Nos pusimos de acuerdo.

Yo esperaba sin prisa por la esquina,
me hacía el despistado,
hablaba con el niño y los borrachos,
encendía un cigarro o compraba el periódico.

Aparenté no verte
llegar casi sin prisa,
arreglarte un momento en el descapotable,
abrir la puerta,
subir hasta el segundo.

Yo despisté al portero de las barbas rojizas,
y allí,
sin los silencios
del joven que se enfrenta,
sin tu arbolado anillo de goleta
que surca el matrimonio,
a pesar de tus pieles y mi piel,
nos pusimos de acuerdo.

Luis García Montero

Cansada de rodar - Carmen Martín Gaite

2011-10-29T19:39:00.000+02:00

Cansada de rodar,

de soñar apariencias,

de debatirse en vano

ensayando posturas de defensa o de ataque,

de convertirse en otra,

esa mujer perdida por Manhattan

se ha escondido en un cuadro de Edward Hopper,

se ha sentado en la cama de una pensión anónima

y ya no espera nada.

Sin abrir tan siquiera la maleta,

acaba de quitarse los zapatos

porque los pies le duelen,

se ha quedado sola entre cuatro paredes,

condenada a aguantar a palo seco

esa luz de la tarde ya en declive

que se filtra en la estancia

veteada de brillos engañosos,

con los brazos caídos y la mirada estática,

clavada eternamente de cara a una ventana

que de tan bien pintada parece de verdad.

Carmen Martín Gaite

(1925-2000)

Un Crepúsculo - Concha González-Nieto

2011-10-04T18:22:00.000+02:00

Ignoramos como llamarte.
En esta oscuridad que recordaba los silencios
en esa luz que paseaba el último resplandor
por los acantilados,
cerca del mar donde fluía la palabra.

Había en ese espacio tanto fuego
que no bastó la brisa de las hojas
para apagar los verbos que por azar
rondaban entre las olas y el viento
perdidos en las viejas rutas de los barcos.

Y fueron las rocas, la tierra,
la línea de tus labios
quién tras descubrir el arco morado
de la tarde
le dio nombre profundo al aire
y lo llamó
crepúsculo.

Concha González-Nieto

Casa de muñecas - Amparo Amorós

2011-09-27T06:23:00.000+02:00

Homenaje a Hennik Ibsen

Pero tú, Nora, sal, abre esa puerta

aunque te tiemble el pulso, ábrete paso,

crece, madura, ser mujer acaso,

sea afirmarse en una herida abierta.

Deja, atrás esa trampa que encubierta

te encarcela en su horizonte escaso

sometiendo tus sueños al fracaso

de una prisión dorada, pero cierta.

No vuelvas la cabeza si no quieres

que en sal, se esculpa, yerma, tu estatura.

Esa fuerza naciente que ahora eres

no ha de rendir el árbol de su altura.

Tienes la tierra ante tus pies: ¡avanza!

He puesto en tu coraje, mi esperanza.

Amparo Amorós

La danza inmovil - Alejandra Pizarnik

2011-08-30T04:05:00.000+02:00

Mensajeros en la noche anunciaron lo que no oímos.

Se buscó debajo del aullido de la luz.

Se quiso detener el avance de las manos enguantadas

que estrangulaban a la inocencia.

Y si se escondieron en la casa de mi sangre,

¿cómo no me arrastro hasta el amado

que muere detrás de mi ternura?

¿Por qué no huyo

y me persigo con cuchillos

y me deliro?

De muerte se ha tejido cada instante.

Yo devoro la furia como un ángel idiota

invadido de malezas

que le impiden recordar el color del cielo.

Pero ellos y yo sabemos

que el cielo tiene el color de la infancia muerta.

Alejandra Pizarnik

Bajo Una Pequeña Estrella - Wislawa Szymborska

2011-08-16T04:34:00.001+02:00

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce
después para que parezcan ligeras.

Wislawa Szymborska

Amor lejano - José M. García Velázquez

2011-08-11T04:52:00.002+02:00

Te amo aun cuando no llego a tu encuentro,
escucho tu risa silenciada por la lejanía,
tu aroma ocultado por la indiferencia,
tu cuerpo abrigado por nubes de ilusiones.

Te amo mucho mas de lo que he amado,
no has estado presente en mis penumbras,
te busco en las tinieblas de mi existencia,
para que inspires mi ansias de amor.

Te amo porque siempre te he amado,
no he visto tu contorno trazado en mi camino,
he caminado por senderos equivocados,
mientras esperas reclinada en mis anhelos.

José M. García Velázquez

Principio y fin - Eloy Sánchez Rosillo

2011-08-04T21:41:00.002+02:00

" Puede ser que te digas: "El verano que viene
quiero volver a Italia", o: "El año que hoy empieza
tengo que aprovecharlo; con un poco de suerte
acabaré mi libro",
y también: "Cuando crezca
mi hijo, ¿qué haré yo sin el don de su infancia?".

Pero el verano próximo, en verdad, ya ha pasado;
terminaste hace muchos años el libro aquel
en el que ahora trabajas; tu hijo se hizo un hombre
y siguió su camino, lejos de ti. Los días
que vendrán ya vinieron.

Y luego cae la noche.
A la vez respiramos la luz y la ceniza.
Principio y fin habitan en el mismo relámpago. "

Eloy Sánchez Rosillo

Lluvia - Amelia Biagioni

2011-07-30T19:04:00.000+02:00

Llueve porque te nombro y estoy triste,
porque ando tu silencio recorriendo,
y porque tanto mi esperanza insiste,
que deshojada en agua voy muriendo.

La lluvia es mi llamado que persiste
y que afuera te aguarda, padeciendo,
mientras por un camino que no existe
como una despedida estás viniendo.

La lluvia, fiel lamido, va a tu encuentro.
La lluvia, perro gris que reconoce
tu balada; la lluvia, mi recuerdo.

Iré a estrechar tu ausencia lluvia adentro,
a recibir tu olvido en largo roce:
Que mi sangre no sepa que te pierdo.

Amelia Biagioni

Sol de invierno - Antonio Machado

2011-07-22T15:30:00.000+02:00

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.

Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.

Un viejecillo dice
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol...!" Los niños juegan.

El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.

Antonio Machado

Te amo - Paul Ëluard

2011-07-07T20:12:00.000+02:00

Te amo por todas las mujeres que no he conocido
Te amo por todos los tiempos que no he vivido
Por el olor del mar inmenso y el olor del pan caliente.
Por la nieve que se funde por las primeras flores
Por los animales puros que el hombre no persigue
Te amo por amar
Te amo por todas las mujeres que no amo

Quién me refleja sino tú misma me veo tan poco
Sin ti no veo más que una planicie desierta
Entre antes y ahora
Están todas estas muertes que he sorteado sobre paja
No he podido atravesar el muro de mi espejo
Tuve que aprender la vida como se olvida
Palabra por palabra

Te amo por tu sabiduría que no me pertenece
Te amo contra todo lo que no es más que ilusión
Por el corazón inmortal que no poseo
Crees ser la duda y no eres sino razón
Eres el sol que me sube a la cabeza
Cuando estoy seguro de mí.

Paul Ëluard
(1895 - 1952)

Dilo, dilo otra vez - Elizabeth Barret Browning

2011-07-04T12:06:00.000+02:00

Dilo, dilo otra vez, y repite de nuevo
que me quieres, aunque esta palabra repetida,
en tus labios, el canto del cuclillo recuerde.

Y no olvides que nunca la fresca primavera
llegó al monte o al llano, al valle o a los bosques,
en su entero verdor, sin la voz del cuclillo.

Me saluda en las sombras, amado mío, incierta,
esa voz de un espíritu, y en mi duda angustiosa,
clamo: «¡Vuelve a decir que me quieres!» ¿Quién
teme un exceso de estrellas, aunque los cielos colmen,
o un exceso de flores ciñendo todo el año?

Di que me quieres, di que me quieres: renueva
el tañido de plata ; mas piensa, amado mío,
en quererme también con el alma, en silencio.

Elizabeth Barret Browning

(Inglaterra 1806-1861)

Las Tres Lágrimas - Vera Regina Marçallo Gaetani

2011-06-27T13:46:00.001+02:00

La primera lágrima brotó
tan de repente
que asustada rodó,
desempeñándose en tropiezos
de mi rostro joven y ardiente.

La segunda, ya no tan loca,
miró para un lado y para el otro
después descendió agarrándose
pero murió en mi boca.

La tercera vino serena,
conociendo la situación.

Paseó, tan despacio,
mi rostro todo ensopando
que nunca pude borra
las marcas que fue dejando.

Vera Regina Marçallo Gaetani

(Poesia sacada de la Antologia "Poesia Brasileña Para El Nuevo Milenio" Brasil/Cuba)

Acabar con todo - Octavio Paz

2011-06-20T07:43:00.000+02:00

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.

Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.

Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

Octavio Paz

El viaje - Jorge Bousoño

2011-06-13T11:44:00.000+02:00

Partiré próximamente
de viaje contigo, vida
mano a mano, yo contigo
sin boleto de regreso.

Mi botín está repleto
(hojas secas, raíces, surcos)
cultivar más asperezas
sería tonto, sí, absurdo
demasiadas tristezas
ya hemos guardado.

Retando todo tiempo vas
entre dedos los recuerdos
los momentos, las vivencias
más, ni por tu mente pase
volver a desempacar.

Jorge Bousoño

Ya Nunca Más Diré: Todo Termina - Antonio Gala

2011-06-11T08:03:00.001+02:00

Ya nunca más diré: «Todo termina»,
sino: «Sonríe, alma, y comencemos.»
En nuevas manos pongo nuevos remos
y nuevas torres se alzan de la ruina.

Otra alegre mañana determina
el corazón del mundo y sus extremos.
Juntos, alma, tú y yo inauguraremos
este otro amor y su preciosa espina.

Para mirar mi muerte atrás miraba
y encontré renaciente la llanura
y sellada la boca de mi herida.

Ni el nombre sé yo ya de quien amaba,
desmemoriado y terco en la aventura
de que quien me mató me dé la vida.

Antonio Gala

Una Rosa y Milton - Jorge Luis Borges

2011-06-07T08:02:00.000+02:00

De las generaciones de las rosas
que en el fondo del tiempo se han perdido
quiero que una se salve del olvido,
una sin marca o signo entre las cosas

Que fueron. El destino me depara
este don de nombrar por vez primera
esa flor silenciosa, la postrera
rosa que Milton acercó a su cara.

Sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
o blanca rosa de un jardín borrado,
deja mágicamente tu pasado.

Inmemorial y en este verso brilla,
oro, sangre o marfil o tenebrosa
como en sus manos, invisible rosa.

Jorge Luis Borges

Saber de ti - Ricardo Sotillo

2011-06-04T20:57:00.000+02:00

Me gustaría saber de ti,
saber que todo en tu vida
marcha sobre ruedas para
poder cambiarlas por alas.

Quisiera mandarte un saludo,
para que te refresque el alma y la memoria.

Me gustaría que cada día
vayas cumpliendo poco a poco
cada uno de tus sueños,
para que así te dure el regusto toda la vida.

Pero, sobre todo, lo que quiero es
que sigas respirando el mismo aire
que me da vida unas 15 veces por minuto,
que tu corazón te impulse
con suficiente fuerza unas 80 veces por minuto,
que tus ojos se abran y cierren
parpadeando un millar de veces al día
y que de vez en cuando,
sólo de vez en cuando,
aunque sea sólo una vez más en tu vida,
recuerdes, sonrías y me escribas.

Ricardo Sotillo

La Rosa Del Jardinero - Serafín y Joaquín Alvarez Quintero

2011-06-02T23:06:00.003+02:00

Era un jardín sonriente;

era una tranquila fuente

de cristal;

era a su borde asomada,

una rosa inmaculada

de un rosal.

Era un viejo jardinero

que cuidaba con esmero

del vergel,

y era la rosa un tesoro

de más quilates que el oro

para él.

A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:

—Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue;
rosa, la más encendida,
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo
curiosa del ver el suelo
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.

¿Quién te quiere? ¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?

Serafín y Joaquín Alvarez Quintero

La Caricia Perdida - Alfonsina Storni

2011-06-01T21:46:00.000+02:00

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.

Nadie llega. Están solos los floridos senderos.

La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni

Teoría - José Hierro

2011-05-27T19:19:00.000+02:00

Un instante vacío
de acción puede poblarse solamente
de nostalgia o de vino.
Hay quien lo llena de palabras vivas,
de poesía (acción
de espectros, vino con remordimiento).

Cuando la vida se detiene,
se escribe lo pasado o lo imposible
para que los demás vivan aquello
que ya vivió (o que no vivió) el poeta.
Él no puede dar vino,
nostalgia a los demás: sólo palabras.
Si les pudiese dar acción...

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.

Pero los que están vivos,
los henchidos de acción,
los palpitantes de nostalgia o vino,
esos... felices, bienaventurados,
porque no necesitan las palabras,
como el caballo corre, aunque no sople el viento,
y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,
y el hombre llora, y canta,
proyecta y edifica, aun sin el fuego.

José Hierro
(Del "Libro de las alucinaciones" 1964 )

El amor te convierte en rosal - Gloria Fuertes

2011-05-25T20:54:00.000+02:00

El amor te convierte en rosal
y en el pecho te nace
esa espina robusta como un clavo
donde el demonio cuelga su uniforme.

Al tocar lo que amas te quemas los dedos,
y sigues, sigues, sigues hasta abrasarte todo;
después,
ya en pie de nuevo,
tu cuerpo es otra cosa,
...es la estatua de un héroe muerto en algo,
al que no se le ven las cicatrices.

Gloria Fuertes

A ti, que nacerás dentro de un siglo - Marina Tscetáieva

2011-05-23T20:18:00.000+02:00

A ti, que nacerás dentro de un siglo,
cuando de respirar yo haya dejado,
de las entrañas mismas de un condenado a muerte,
con mi mano te escribo:

¡Amigo, no me busques! ¡Los tiempos han cambiado
y ya no me recuerdan ni los viejos!
¡No alcanzo con la boca las aguas de Leteo!
Extiendo las dos manos.

Tus ojos: dos hogueras,
ardiendo en mi sepulcro -el infierno-
y mirando a la de las manos inmóviles,
la que murió hace un siglo.

En mis manos -un puñado de polvo-
mis versos. Adivino que al viento
buscarás mi casa natal.
O mi casa mortuoria.

Orgullo: cómo miras a las mujeres,
las vivas, las felices; Yo capto las palabras:
"¡Impostoras! ¡Ya todas estáis muertas!
Sólo ella está viva.

Igual que un voluntario la he servido.
Conozco sus anillos y todos sus secretos.
¡Ladronas de los muertos!
¡De ella son los anillos!"

Marina Tscetáieva

Podría estar más sola sin mi soledad - Emily Dickinson

2011-05-17T17:55:00.000+02:00

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,

No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,

Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Emily Dickinson

El Fuerte Lazo - Juana de Ibarbourou

2011-05-13T22:41:00.000+02:00

Crecí
Para tí.
Tálame. Mi acacia
Implora a tus manos su golpe de gracia.
Florí
Para tí.
Córtame. Mi lirio
Al nacer dudaba ser flor o ser cirio.

Fluí
Para tí.
Bébeme. El cristal
Envidia lo claro de mi manantial.

Alas di
Por tí.
Cázame. Falena,
Rodeo tu llama de impaciencia llena.
              Por ti sufriré.
¡Bendito sea el daño que tu amor me dé!
¡Bendita sea el hacha, bendita la red,
Y loadas sean tijera y sed!

            Sangre del costado
           Manaré, mi amado.
¿Qué broche más bello, qué joya más grata,
Que por ti una llaga color escarlata?

En vez de abalorios para mis cabellos,
Siete espinas largas hundiré entre ellos,
Y en vez de zarcillos pondré en mis orejas
Como dos rubíes dos ascuas bermejas.

          Me veras reír.
          Viéndome sufrir.

          Y tú llorarás
Y entonces... ¡más mío que nunca serás!

Juana de Ibarbourou

Dile que no me tema, amor, Y dile - Julia Prilutzky

2011-05-10T13:32:00.000+02:00

Dile que no me tema, amor, y dile
que estoy a su lado como el aire,
como un cristal de niebla o como el viento
que se aquieta la tarde.

Dile que no me huya, amor, y dile
que no me vuelva a herir, que no me aparte,
que soy el brillo húmedo en sus ojos
y el latido en su sangre.

Dile que no me aleje, amor, y dile
que yo soy el umbral de su morada,
el agua de su sed
y aquel único pan para su hambre,

Dile que no se oculte, amor, y dile
que ya no tengo rostro ni señales
de haber vivido antes de quererme.

De haber vivido, antes.

Dile que no recuerde y dile
que no respire, amor, sin respirarme.

Julia Prilutzky

Desembocadura - Eileen Ovalle

2011-05-08T12:29:00.000+02:00

Vamos a encontrarnos
como el agua . . .
que se une con la arena
como el mar . . .

Para hacer fluir amor
la vida entera . . .
bajo el cielo despejado
en tu mirar . . .

Deja que la lluvia
te acaricie . . .
con sus gotas . . .
de total fragilidad . . .

Mientras va cayendo
como sueños . . .
que se mezclan
con tu intimidad . . .!

Eileen Ovalle

Viceversa - Mario Benedetti

2011-05-06T15:24:00.000+02:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

Me dueles - Jaime Sabines

2011-05-03T18:21:00.000+02:00

Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

Jaime Sabines

A veces huyo - Carmen Matute

2011-05-02T12:59:00.000+02:00

A veces huyo
por intrincados caminos
construidos de palabras,
que me llevan
a los páramos de nadie.

Durante breves momentos
siendo este precario puente
hacia los otros,
con las palabras
que me crecen como ramas
en la boca,
y me sacan
de mi silueta
de animal desnudo.

Desde esta orilla solitaria
agito mis palabras mínimas
como banderas blancas
entregadas a un sueño,
y por algún tiempo
logro fugarme
en las palabras,
hermosas.

Carmen Matute

Soneto con sed - J.A.Buesa

2011-04-30T11:56:00.002+02:00

Leyendo un día un libro, de repente,
hallé un ejemplo de melancolía,
un hombre que callaba y sonreía,
muriéndose de sed junto a una fuente.

Puede ser que mirando la corriente,
su sed fuera más triste todavía,
aunque acaso aquel hombre no bebía,
por no enturbiar el agua transparente.

Y no sé más. No sé si fue un castigo,
y no recuerdo su final tampoco,
aunque quizás lo aprenderé contigo.

Yo enamorado, soñador y loco,
que me muero de sed y no lo digo,
que estoy junto a la fuente y no la toco.

J.A.Buesa

Bajo tus miradas - Alfonsina Storni

2011-04-27T00:11:00.000+02:00

Es bajo tus miradas donde nunca zozobro;
es bajo tus miradas tranquilas donde cobro
propiedades de agua; donde río, parlera,
cubriéndome de flores como la enredadera.

Es bajo tus miradas azules donde sobro
para el duelo; despierto sueños nuevos y obro
con tales esperanzas, que parece me hubiera
un deseo exquisito dictado primavera:

Tener el alma fresca, limpia; ser como el lino
que es blanco y huele a hierbas. Poseer el divino
secreto de la risa; que la boca bermeja
persista hasta el silencio postrero, bella, fuerte,
¡Y libre en la corola suprema de la Muerte
con su última abeja!

Alfonsina Storni

Plegaria - Dylan Thomas

2011-04-25T08:36:00.000+02:00

Vuelvo   la   esquina   de   la plegaria y ardo
en   una   bendición del repentino    sol
en   nombre    de   los   condenados
me     volvería   o     correría
a    la escondida   tierra
pero el sonoro sol
purifica el cielo.

Alguien
me encuentra
Oh     dejadlo
que me abrase y me ahogue
dentro    de   su   herida    terrena
Su     relámpago   contesta    mi   llanto
mi      voz     arde     en      su     mano
ahora estoy perdido en Aquel que enceguece
y   al fin de la plegaria se oye el clamor del sol

Dylan Thomas

Esta Mañana - Jaume d'Urgell i Rubió

2011-04-19T08:45:00.002+02:00

Ésta mañana al despertar
y ver tu tierna sonrisa;
al sentir tus suaves caricias
y rozar tu piel hermosa.

Esta mañana,
supe que todas las lágrimas,
que todas las decepciones,
todos los llantos y golpes
valieron la pena, porque
ésta mañana,
he descubierto que la felicidad,
la Felicidad -cariño mío-,
la felicidad es cada instante,
cada momento, junto a ti.

Esta mañana,
ésta mañana… ¡ah! esta mañana.
¡Qué no habría hecho yo ésta mañana!,
Quise darte un abrazo infinito,
y fundirme contigo, ésta mañana.

Ésta mañana…
ésta mañana no tendrá tarde,
ni nubes, ni noche, ni horas,
ni otra que se le parezca.
Ésta mañana será siempre.

Jaume d'Urgell i Rubió

Balada del amor loco - José Angel Buesa

2011-04-16T20:03:00.000+02:00

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.

Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,

y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Angel Buesa

Carpe Diem! - Walt Whitman

2011-04-15T07:59:00.000+02:00

Carpe Diem! Aprovecha el día,

No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.

No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario...

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo...

Somos seres, humanos, llenos de pasión.

La vida es desierto y tambien es oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia...

Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes...

No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante...

Vívela intensamente,
sin mediocridades.

Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte...

No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas...

Walt Whitman
(Canto a mí mismo)

Miradas - Paula Gallón

2011-04-12T14:16:00.000+02:00

Hay miradas desesperadas.

Hay miradas locas y desubicadas.

Hay miradas de búsqueda

y las hay de encuentro.

Las hay de misterio, de miedo y viveza.

Hay miradas tristes.

Hay miradas de auxilio y de equilibrio.

Hay miradas de cualquiera y las hay de alguien.

Hay miradas que pasan, pero hay unas

miradas que por el sólo hecho de venir de

quien se espera son miradas trascendentes

y que cuando se saben recordar ya no son

miradas sino esperanzas que se albergan

en otros ojos.

Paula Andrea Gallón.

Elegía del niño marinero - Rafael Alberti

2011-04-10T07:48:00.001+02:00

Marinerito delgado,
Luis Gonzaga de la mar,
¡qué fresco era tu pescado,
acabado de pescar!

Te fuiste, marinerito,
en una noche lunada,
¡tan alegre, tan bonito,
cantando, a la mar salada!
¡Qué humilde estaba la mar!
¡Él cómo la gobernaba!

Tan dulce era su cantar,
que le aire se enajenaba.
Cinco delfines remeros
su barca le cortejaban.
Dos ángeles marineros,
invisibles, la guiaban.

Tendió las redes, ¡qué pena!,
por sobre la mar helada.
Y pescó la luna llena,
sola en su red plateada.
¡Qué negra quedó la mar!
¡La noche qué desolada!
Derribado su cantar,
la barca fue derribada.

Flotadora va en el viento
la sonrisa amortajada
de su rostro. ¡Qué lamento
el de la noche cerrada!

¡Ay mi niño marinero,
tan morenito y galán,
tan guapo y tan pinturero,
más puro y bueno que el pan!

¿Qué harás pescador de oro,
allá en los valles salados
del mar? ¿Hallaste el tesoro
secreto de los pescados?

Deja, niño, el salinar
del fondo, y súbeme al cielo
de los peces y, en tu anzuelo,
mi hortelanita del mar.

Rafael Alberti

Miradas - Shetland

2011-04-08T21:55:00.000+02:00

Hay miradas de ternura

Hay miradas de dolor

Hay miradas insinuantes

Hay miradas de amor.

Hay miradas intrigantes

Hay miradas que intimidan

Hay miradas de consuelo

Hay miradas que asesinan

Hay miradas lujuriosas

Hay miradas de desprecio

Hay miradas que apasionan

Hay miradas en silencio.

Hay miradas excitantes

Hay miradas de tristeza

Hay miradas humillantes

Hay miradas de nobleza.

Hay miradas inocentes

Hay miradas de alegría

Hay miradas pensativas

Otras con melancolía.

y... tú que lees estas frases, ¿qué mirada tienes?

Shetland

Cuando la tristeza te gobierna - Jhon Bedoya

2011-04-07T17:44:00.002+02:00

Cuando la tristeza te gobierna
olvidas de que color es el cielo.
Cuando la tristeza te gobierna
pones las cosas bellas sobre el hielo.

Cuando la tristeza te embarga,
sientes que se esfuma tu calma
posándose sobre tus hombros la desolación
y los recuerdos flotan al escuchar una canción.

Cuando todo perece no tener sentido
cuando sientes que todo esta perdido
hay alguien que esta contigo.

Hay alguien que te dice que nada esta perdido,
que puedes derrotas a la desolación
que puedes cantar tu propia canción
que puedes volver a sonreír
que no debes dejarte morir
que debes luchar por vivir.

Cuando la tristeza te gobierna
desaparece tu calma
haciendo dormir tu alma
ya no te importa si sientes frio
ya no te acuerdas si has comido
solo te refugias en ti mismo
atrapándote en un gran abismo.

Cuando sientas que la tristeza te gobierna,
no olvides que hay alguien que esta contigo
no te olvides
que aun..
puedes contar conmigo.

Jhon Bedoya

Carta de Amor - Jose Angel Buesa

2011-04-04T02:44:00.001+02:00

Aqui, sin ti, ya se
lo que es la muerte,
pero no te lo digo
para no entristecerte.

Quiero que te sonrias
para que siga habiendo
claridad en los dias.

Quiero que no se
empane tu mirada,
pues, si no,
no habra estrellas,
ni habra luna, ni nada...

Y, sobre todo,
lo que quiero y quiero
es un año que tenga
doce meses de enero.

Aqui llueve y no importa,
pues la lluvia es tan leve
que al leer esta carta
no sentiras que llueve.

Pero cierro los ojos
y te recuerdo tanto
que casi se diria que
esta lloviendo llanto.

Jose Angel Buesa

Rocíos - Sully Prudhome

2011-03-31T20:47:00.000+02:00

Mientras yo sueño, el pálido rocío
cubre calladamente de perlas las llanuras.

La fría mano de la noche lo va dejando caer
sobre el terciopelo de las flores.

No llueve; el cielo está claro.
¿De dónde vienen esas gotas temblorosas?

Es que, antes de formarse,
ya estaban todas ellas en el aire.

¿De dónde vienen mis lágrimas,
si todos los arreboles del cielo
están esta noche llenos de dulzura?

Es que ya las tenía en el alma
antes de sentirlas en los ojos.

Tenemos en el alma una ternura
en que se estremecen todos los dolores,
y a veces es una caricia la que nos turba
y hace brotar las lágrimas.

Sully Prudhome

Desnuda soledad - Federico Garcia Lorca

2011-03-30T18:17:00.000+02:00

Desnuda soledad sin gesto ni palabra,

transparente en el huerto y untuosa por el monte;

soledad silenciosa sin olor ni veleta

que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.

Soledad de lo alto, toda frente y luceros,

como una gran cabeza cortada y palidisima;

redonda soledad que nos deja en las manos

unos lirios suaves de pensativa escarcha.

En la curva del rio te espere largas horas,

limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.

Tu jardin de violetas nacia sobre el viento

y alli temblabas sola, queriendote a ti misma.

Yo te he visto cortar el limon de la tarde

para tenir tus manos dormidas de amarillo,

y en momentos de dulce musica de mi vida

te he visto en los rincones enlutada y pequena,

pero lejana siempre, vieja y recien nacida.

Inmensa giraluna de fosforo y de plata,

pero lejana siempre, tendida, inaccesible

a la flauta que anhela clavar tu carne obscura.

Mi alma como una yedra de luz y verde escarcha,

por el muro del dia sube lenta a buscarte;

caracoles de plata las estrellas me envuelven,

pero nunca mis dedos hallaran tu perfume...

Federico Garcia Lorca

Déjame Ser Así - Beatríz Rívera

2011-03-28T21:44:00.000+02:00

Amigo, mi amigo:

Déjame seguir siendo este silencio

que se viste de risa en las mañanas,

cuando el sol, como un regalo luminoso y cálido

me derrite la vida de alegría.

Déjame que yo siga persiguiendo respuestas

y esculcando en mi alma

para hallar mis estrellas,

para saber cuanto de luna

o de lucero tengo

o si soy, simplemente,

una nada que sueña.

Déjame seguir siendo monacal y pequeña,

hermana de la hormiga,

amiga de los libros,

de las noches muy noches

y de mi misma dueña.

Déjame ser un poco triste,

un tanto extraña,

un mucho libre en mi bosque

de dudas y preguntas.

No ves que estoy creciendo,

mirándome por dentro,

buscándome en la calma?

No te asombres amigo...

Mejor déjame seguir siendo

este silencio que se viste de risa en las mañanas.

Beatríz Rívera

Con las alas al viento - Eladia Blazquez

2011-03-27T13:36:00.001+02:00

Con las alas del alma
desplegadas al viento
desentraño la esencia
de mi propia existencia
sin desfallecimiento

Y me digo que puedo...
como en una constante
y muero de miedo
pero sigo adelante,
porque aprecio la vida
en su justa medida.

Al amor lo reinvento

Y al vivir cada instante...

Y al gozar cada intento...

Se que alcanzo lo grande

Con las alas del alma
desplegadas al viento

Atesoro lo humano
cuando tiendo la mano
a favor del reencuentro
por la cosa más pura
con la cual me alimento

Con mi pan de ternura...

Con las alas del alma
desplegadas al viento
ante cada noticia, de estupor...
de injusticia

Me desangro por dentro...
y me duele la gente
su dolor sus heridas
porque así solamente

Interpreto la vida

Mas allá de la historia

De la vida sin gloria

Sin honor, Ni sustento

Guardaré del que escribe
su mejor pensamiento

Quiero amar a quien vive...
Con las alas del alma
desplegadas al viento.

Eladia Blazquez
(El poema esta recitado, darle voz)

Perdón - Gustavo A. Bécquer

2011-03-25T16:12:00.001+01:00

Asomaba a sus ojos una lágrima
y... mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y enjugó un llanto,
y la frase en mi labio expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: ¿Por qué calle aquel día?.
Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?.

Es cuestión de palabras, y, no obstante,
ni tu ni yo jamás,
después de lo pasado convendremos
en quién la culpa está

¡Lástima que el amor un diccionario
no tenga donde hallar
cuando el orgullo es simplemente orgullo
y cuando es dignidad!

Gustavo A. Bécquer

¡Pasajeros del día! - Natividad Acosta

2011-03-24T02:52:00.002+01:00

hay un dios enfermo de tristeza
hay un dios hacedor de lo interminable
hay un dios que comunica a los muertos
hay un dios que juega al amor
a locas se crucifica
se en balsama
ora:

no hay nadie en mi tumba
me han confundido con mi llanto.

a César Vallejo

(de "Faro encendido: poesía 1997")

Natividad Acosta

En este día de lluvia - Matilde Alba Swann

2011-03-23T19:33:00.001+01:00

Un gris limpio, monótono, inasible,
en este día de lluvia
y cielo enfermo,
el corazón del agua está soñando
con bandadas de pájaros
de vidrio,
y en la rama otoñal, junta la ausencia,
luces mojadas, y voces
de aluminio.

Hay como un gato gris
rondando en torno,
así de blando,
así
de ojo amarillo.

Es casi tarde, mi niñez descalza,
viene a buscarme por un largo río,
bajo un mar vertical
deshilachado,
y un silencio de océano dormido.

Salgo a su encuentro, quedo de su mano,
me desnudo en su piel, líquida cuna,
vuelvo a mi antiguo manantial,
deshago,
gota a gota, pausada, mansa,
muerta.

Bajo un llanto de techos castigados,
somnolientos, reencarno,
soy de lluvia.

Matilde Alba Swann

El viaje - Jorge Bousoño

2011-03-22T23:07:00.000+01:00

Jorge Bousoño

¿Qué dirás esta noche? - Charles Baudelaire

2011-03-20T18:10:00.000+01:00

¿Qué dirás esta noche, pobre alma solitaria,
qué dirás, corazón, marchito hace tan poco,
a la muy bella, a la muy buena, a la amadísima,
bajo cuya mirada floreciste de nuevo?

El orgullo emplearemos en cantar sus loores;
nada iguala el encanto que hay en su autoridad;
su carne espiritual tiene un perfume angélico,
y nos visten con ropas purísimas sus ojos.

En medio de la noche y de la soledad,
o a través de las calles, del gentío rodeado,
danza como una antorcha su fantasma en el aire.

A veces habla y dice: "Yo soy la bella y ordeno
que por amor a mí no améis sino lo bello;
soy el Ángel guardián, la Musa y la Madona".

Charles Baudelaire

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites - Tilo Wenner

2011-03-18T22:54:00.000+01:00

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites
se descuelgan las pieles feroces de un deseo interminable
se tropieza con toda rapidez

están rotas las medidas eficaces

armado de lo hondo a la burbuja del vientre
asoma y rompe el vacío de su presencia dejada
por la tenaz ausencia del probable visitante

¡tan a deshora se conmueve el corazón del amante
y de su amante!

Tilo Wenner

Lujuria - Miguel de Unamuno

2011-03-10T20:25:00.000+01:00

Cuando murmuras con nervio acento
Tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
Y recojo en los besos de tu boca
Las abrasadas ondas de tu aliento.

Cuando más que ceñir, romper intenso
Una frase de amor que amor provoca
Y a mí te estrechas delirante y loca,
Todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
Quiero entonces, mujer. Tú eres mi vida,
Ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
Gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
Ver tu carne a mi carne confundida
Y oír tu beso respondiendo al mío...

Miguel de Unamuno

(1864-1936)

Hombre que mira al cielo - Mario Benedetti

2011-03-08T20:50:00.001+01:00

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
    sus molares caninos e incisivos
    y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
    se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
    y mis hermanos puedan hacer de nuevo
    el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
    no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
    aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
    solidarios como abejas
    aguerridos como jaguares
    y empuñen todos sus noes
    para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
    pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
    y brutal puntualidad
    pero si llega puntual no nos agarre
    muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
    poniendo en tus ojos el alma
    y tu mano en mi mano
y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
    y sin estrellas
con helicóptero y sin dios.

Mario Benedetti

Oda a la pareja - Pablo Neruda

2011-03-05T23:05:00.000+01:00

Reina, es hermoso ver

marcando mi camino

tu pisada pequeña

o ver tus ojos

enredándose

en todo lo que miro,

Hermoso

es ver

el tiempo

que corre

como el mar

contra una sola proa

formada por tus senos y mi pecho,

por tus pies y mis manos.

Vamos andando juntos

por calles y por islas,

bajo el violín quebrado

de las ráfagas,

frente a un dios enemigo,

sencillamente juntos

una mujer y un hombre.

No me gusta

el hombre

sin mujer,

ni la mujer

sin hombre.

Complétate,

hombre o mujer, que nada

te intimide.

En algún sitio

ahora

están esperándote.

Yo quiero

que las vidas se integren

encendiendo los besos

hasta ahora apagados.

Yo soy el buen poeta

casamentero. Tengo

novias

para todos los hombres.

Todos los días veo

mujeres solitarias

que por ti me preguntan.

Te casaré, si quieres,

con la hermana

de la sirena reina de las islas.

Por desgracia, no puedes

casarte con la reina,

porque me está esperando.

Se casará conmigo.

Pablo Neruda

La hora del Adiós - Antonio Gala

2011-03-03T19:18:00.000+01:00

Tenía que llegar y lo sabías:
pero ha llegado demasiado pronto
Estoy yo triste y tú estás triste
y todo alegre alrededor.

Con las grandes palabras nos mentimos
Con miradas y gestos nos mentimos
Ya no sirven razones ni pretextos
se nos quedó pequeño el corazón

Esta es la hora más difícil
Esta es la hora del silencio
Esta es la hora del adiós

Estoy yo triste y tú estás triste
y todo alegre alrededor.

No me iré nunca y tú lo sabes
Ha terminado todo y tú lo sabes
Mi alma se queda aquí a tu lado
Mientras te estoy diciendo adiós.

No quiero hablar y convencerte,
No quiero hablar y despedirme,
Sé que eres tú lo que más amo,
mientras te estoy diciendo adiós.

Antonio Gala

Se miran, se presienten, se desean - Oliverio Girondo

2011-02-26T20:06:00.002+01:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

Retornos del amor tal como era - Rafael Alberti

2011-02-21T12:27:00.001+01:00

Eras en aquel tiempo rubia y grande,
sólida espuma ardiente y levanta

Parecías un cuerpo desprendido
de los centros del sol, abandonado
por un golpe de mar en las arenas.

Todo era fuego en aquel tiempo. Ardía
la playa en tu contorno. A rutilantes
vidrios de voz quedaban reducidos
las algas, los moluscos y las piedras
que el oleaje contra ti mandaba.

Todo era fuego, exhalación, latido
de onda caliente en ti. Si era una mano
la atrevida o los labios, ciegas ascuas,
voladoras, silbaban por el aire.

Tiempo abrasado, sueño consumido.

Yo me volqué en tu espuma en aquel tiempo.

Rafael Alberti

Visión y plegaria - Dylan Thomas

2011-02-20T07:37:00.001+01:00

Quien
eres tú
tú que naces
en el cuarto vecino
tan patente en mi cuarto
que alcanzo a oír el vientre
cuando se abre y la sombra que avanza
sobre el fantasma y el hijo que desciende
tras la pared delgada como un hueso de jilguero
en el cuarto sangrante del nacimiento oculto
para el incendio y el girar del tiempo
la huella del corazón humano
no venera el bautismo
sino la sola sombra
cuando bendice
a la salvaje
criatura

Dylan Thomas

Por si acaso - Wislawa Szymborska

2011-02-17T10:43:00.000+01:00

Pudo haber ocurrido.
Tenía que ocurrir.
Ocurrió ayer. Después. Más cerca, más lejos,
no te ha ocurrido a ti.
Te salvaste por ser el primero.
Te salvaste por ser el último.
Porque solo, porque la gente, porque a la derecha,
porque a la izquierda.
Porque llovía, porque hacía sombra.
Porque era un día soleado,
Por suerte estaba el bosque.
Por suerte no había árboles
Por suerte una vía, un gancho, un polín, un freno,
un marco, una curva, un milímetro, un segundo.
Por suerte la navaja flotaba en el agua.
Por lo tanto, porque, a pesar de.
Lo que hubiera ocurrido si fuera la mano, el pie,
un paso más, o por un pelo,
más la suerte que las circunstancias.
¿Existes, pues? Desde un instante entreabierto.
Te pusieron la red de un solo hueco
y te salvaste por él.
No lo puedo creer, ni lo puedo callar.
Escúchame:
Que rápido palpita en mí tu corazón.

Wislawa Szymborska

Ante ti - Carmen Conde

2011-02-06T21:40:00.002+01:00

Porque siendo tu el mismo, eres distinto
y distante de todos los que miran
esa rosa de luz que viertes siempre
de tu cielo a tu mar, campo que amo.

Campo mío, de amor nunca confeso;
de un amor recatado y pudoroso
como virgen antigua que perdura
en mi cuerpo contiguo al tuyo eterno.

He venido a quererte, a que me digas
tus palabras de mar y de palmeras;
tus molinos de lienzo que salobres
me refrescan la sed de tanto tiempo.

Me abandono en tu mar, me dejo tuya
como darte hay que hacerlo para serte
si cerrara los ojos quedaría
hecha un ser y una voz: ahogada viva.

¿He venido, y me fui: me iré mañana
y vendré como hoy...?, ¿qué otra criatura
volverá para tí, para quedarse
o escaparse en tu luz hacia lo nunca?.

Carmen Conde

Mientras amor con deleitoso engaño - Hernando de Acuña

2011-02-03T01:11:00.001+01:00

Mientras amor con deleitoso engaño
daba color a la esperanza mía,
el seso, lo mejor que él entendía,
declarar procuró mi mal extraño.

Pero ya que llegar a ser tamaño
le vio, y que iba creciendo cada día,
dejó la menos necesaria vía
por más considerar el propio daño.

Desde allí, va en silencio y noche escura,
con mil acuerdos de mi bien pasado
y del presente mal, paso mi vida,

que en tal extremo está de desventura,
que, si hay firmeza en miserable estado,
ni puedo ya subir ni dar caída.

Hernando de Acuña

Hernando de Acuña (1518-1580). Poeta español.

Nació en Valladolid, España en 1528. Falleció en Granada posiblemente en 1580.

Además de gran poeta, fue un excelente hombre de armas. Combatió en Italia y Alemania. Fue coetáneo y amigo de Gracilazo de la Vega.

Como traductor nos dejó obras clásicas de los grandes escritores latinos e italianos, como las Heroidas, de Ovidio, Orlando el enamorado y el Caballero libertado, de Oliver Marche, en donde se nota la influencia de Virgilo e, incluso, de su amigo Gracilazo de la Vega.

Entre sus propias obras se destacan la Fábula de Narciso, la Contienda de Ayax y Telamonio y Ulises. Pero es más conocido por sus admirables sonetos, sus églogas y elegías, algunas de ellas dedicadas al Emperador Carlos V.

Besos - Gabriela Mistal

2011-01-27T20:05:00.001+01:00

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso - Pablo Neruda

2011-01-22T10:12:00.000+01:00

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.

Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.

Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones

tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles.

Pablo Neruda

Ausencia

2011-01-11T23:32:00.000+01:00

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.

Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.

Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.

Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.

Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.

Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.

Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral

Rosa de mi abril - Ramón M. del Valle Inclán

2011-01-01T16:40:00.002+01:00

Fui por el mar de las sirenas

como antaño Rudel de Blaya,

y ellas me echaron las cadenas

sonoras de la ciencia gaya.

¡Divina tristeza, fragante

de amor y dolor! ¡Dulce espina!

¡Soneto que hace el estudiante

a los ojos de una vecina!

La vecina que en su ventana

suspiraba de amor. Aquella dulce niña,

que la manzana

ofrecía como una estrella.

¡Ojos cándidos y halagüeños,

boca perfumada de risas,

alma blanca llena de sueños

como un jardín lleno de brisas!

Era el Abril, cuando la llama

de su laurel adolescente,

daba el sol como un oriflama,

en el navío de mi frente.

¡Clara mañana de estudiante

con tristezas de amor ungida,

y aquella furia de gigante

por llenar de triunfos la vida!

En mi pecho daba su canto

el ave azul de la quimera,

y me coronaba de encanto

una lírica Primavera.

Ciego de azul, ebrio de aurora,

era el vértigo del abismo

en el grano de cada hora,

y era el horror del silogismo.

¡Clara mañana de mi historia

de amor, tu rosa deshojada,

en los limbos de mi memoria

perfuma una ermita dorada!

Ramón M. del Valle Inclán

Feliz Año Nuevo

2010-12-28T22:46:00.001+01:00

A quiénes conmigo compartieron una sonrisa, una lágrima, un sueño, un momento en la vida y dejaron su huella en mí, os deseo de todo corazón ¡Feliz Año!

María Madre - Gloria Fuertes

2010-12-22T12:12:00.000+01:00

La Virgen,
sonríe muy bella.
¡Ya brotó el Rosal,
que bajó a la tierra
para perfumar!

La Virgen María
canta nanas ya.
Y canta a una estrella
que supo bajar
a Belén volando
como un pastor más.

Tres Reyes llegaron;
cesa de nevar.
¡La luna le ha visto,
cesa de llorar!
Su llanto de nieve
cuajó en el pinar.

Mil ángeles cantan
canción de cristal
que un Clavel nació
de un suave Rosal.

Gloria Fuertes

La Hora - Juan Ramon Jimenez

2010-12-17T11:22:00.006+01:00

Cada minuto de este oro
¿no es toda la eternidad?

El aire puro lo mece
sin prisa, como si ya
fuera todo el oro que
tuviera que acompasar

¡Ramas últimas, divinas,
inmateriales, en paz;
ondas del mar infinito
de una tarde sin pasar!

Cada minuto de este oro
¿no es un latido inmortal
de mi corazón radiante
por toda la eternidad?

Juan Ramon Jimenez

Los dedos se enamoraban - Miguel Anxo Fernán-Vello

2010-12-11T16:34:00.000+01:00

Los dedos se enamoraban
de la nuca suave
caían por la espalda
dibujando caricias
y en la curva pulida
de la cintura redonda
donde crecen las nalgas
blancas moles y suaves
concentraron la forma
de la caricia ondulada
e inventaron lo tierno
y abrazaron lo tibio
y vivieron la calma
de una espira! muy leve
una feliz blandura
una pasión blanquísima
de lunas y de nubes.

Miguel Anxo Fernán-Vello
De Do desexo en corpo e sombra, 1984

Definiendo el amor y sus contrariedades - Margarita de Hickey y Pellizzoni

2010-12-10T10:29:00.001+01:00

Borrasca disfrazada en la bonanza,
engañoso deleite de un sentido,
dulzura amarga, daño apetecido,
alterada quietud, vana esperanza.

Desapacible paz, desconfianza,
desazonado gozo, mal sufrido,
esclava libertad, triunfo abatido,
simulada traición, fácil mudanza.

Perenne manantial de sentimientos;
efímera aprehensión que experimenta
dolorosas delicias y escarmientos.

Azarosa fortuna; cruel, violenta
zozobra; sinsabor, desabrimientos,
risa en la playa y en el mar tormenta.

Margarita de Hickey y Pellizzoni

(España 1753-1793)

Confidencias - Pierre Louys

2010-12-05T13:07:00.002+01:00

A la siguiente mañana
fui a su casa.
Tímidas amapolas,
las mejillas en brasa.
Y para estar a solas
me hizo entrar a su alcoba, muy ufana.

¡Tenía por preguntarle tantas cosas!
Pero al mirar su cíngulo ceñido
a la altura de las nuevas esposas,
¡por las diosas!
sufrí total olvido

y no osé ni abrazar su cuello erguido.

No ver cambio indiscreto
en su rostro me llenaba de asombro. Todavía
era mi amiga fiel, me parecía.
Pero desde la víspera nupcial, ese secreto
que me llenaba de susto reprimido,
mi amiga habría aprendido.

Súbito, me senté en su regazo;
en redor de su cuello puse el brazo,
y murmuré a su oído
como vivaz epodo,
las preguntas ansiosas.
Entonces ella, con las mejillas juntas, ruborosas,
-entonces ella me lo dijo todo.

Pierre Louys

De "Las canciones de Bilitis"

Reseña biográfica

Poeta y novelista francés nacido en Gand, Bélgica, en 1870.
Cursó estudios en la escuela Alsaciana de Paris donde inició su carrera poética a los dieciocho años, interesándose por las escuelas parnasianas y simbolistas. Trabó amistad con André Gide con quien fundó la revista La Conque publicando en ella textos de renombrados poetas como Mallarmé, Valéry y Verlaine. Inclinado siempre por la poesía erótica de corte elegante, publicó la primera colección de poemas, "Astarté", seguida en 1894 por "Canciones de bilitis" que lo elevó a la fama. La novela "Afrodita", aparecida en 1896, rompió todos los record de ventas en Francia. Divorciado de la hija menor de José María de Heredia, se retiró en 1914 a la aldea de Boulainvilliers, donde se dedicó a la meditación y continuó escribiendo poemas hasta su muerte, ocurrida en 1925.

Ella se siente a veces - Alaíde Foppa

2010-11-17T21:36:00.000+01:00

Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.

Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada.

Alaíde Foppa

Reseña biográfica

De madre guatemalteca y padre argentino, nació en Barcelona en 1914.
Vivió algunos años en Argentina y pasó la adolescencia en Italia. Casada con ciudadano guatemalteco adoptó
la ciudadanía guatemalteca.
Por razones políticas debió exiliarse en México por algunos años. Sus indiscutibles méritos intelectuales le permitieron
ocupar la cátedra de Literatura Italiana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de México.
Asimismo, fue fundadora de la cátedra de Sociología de dicha Universidad y catedrática en la Facultad de Humanidades
de la Universidad de San Carlos de Guatemala.
En 1980 regresó de su exilio. Al poco tiempo de llegar fue secuestrada y desaparecida por el gobierno del dictador
Romeo Lucas García. Sus restos nunca fueron hallados.
De su obra poética merecen destacarse: «La Sin Ventura», «Los dedos de mi mano», «Aunque es de noche»,
«Guirnalda de Primavera», «Elogio de mi cuerpo», «Las palabras y el tiempo».
Tradujo al español El ave Fénix de Paul Eluard, y la Poesía de Miguel Angel. ©